打消了。是时间和生存将其带离了故乡，而将灵魂也带走的，是我自己。

故乡，一个遥远而又亲近的梦，但它只能存在于我苦心经营的文字之中。我泪、叹息、激情四溢的方向，早已迷蒙一片。

誓言在生效，我因不接纳他人的意见和安排而使誓言更加孤立，就像我自的形式和生活。没有多余的理由让曾经过和我过的人能清理他们的思路，从而加他们对我的印象，从而把我拉他们的生命，他们的人生秩序。当然，这是不可能的！时间在失，我业已找不到理由了。

我是我的独断！彻底的，没有前因也从不企望后果的，决不退却的独断。

这样，我幸福，胜任幸福，带着它，在旅途上，看尽天下风胜，为生命寻得海阔天空，千山万，并以游的份，旅行在永恒的迁徙、永恒的变换之中。

一块被风雨损坏得不成模样的石碑现在我前，碑后是一座依稀可辨昔日主家富贵荣华的荒冢。当地农人不个由来，我想该不会是哪个包茅封王的某朝代的皇室族亲，长眠于此吧？碑上字迹残缺不全，看不上面曾以多么妙的文字记载了谁的世。如果真的要推测一番，此墓最迟也该是清代初年吧。

在山的另一侧，又见到一座孤冢。它仿佛要同我搭话似的，在林间影中突然亮煌起来。碑上落款是光绪八年，死者姓艾。我疑心是当地的苗人首领，或者是苗家殷富之族，不然，贫民百姓是难以销资筑此豪华之墓的。

人死了，一条简单之至的规律。他们就在脚底下。

我想起那些对历史投注了相当心血的人，他们研究历史，探讨文，挖掘古墓，结果又会怎样呢？他们有没有过这样的疑问：自己是在研究历史，还是在摸曾经鲜活的生命？拂开历史厚厚的风尘，人们都会发现，生命，贵和卑贱的生命都作了时间的抵押，它们共同的结果使历史本并没有意义。是的，人类历史的一切作为（战争，政治，商业，贸易，家等）都是以生命作为心的，也是以生命为换的。

只有生命。只有生命。也只有生命。我们除此之外无法获得价值。

第十卷第三章（1）

我没有带记事簿的嗜好，即使是特意为了某个题材或偶然闯一堆历史的陈迹中，在无数建筑、雕刻、坟墓、石碑、牌坊面前，我只希望留有一个稀微的印象，而不愿意一一详实地将它们记录在本上，供日后的创作使用。

我始终觉得创作是一充分的意念，有一儿“生活真实”即可，文学仰仗的是绝对而充分的想象、联想和最大能力上的“编造”“虚构”。虽然纪实文学和电视的现场直播同属一个理，但我仍然持，文学作品，尤其是小说和诗歌的制作，没有大气的联想和想象，没有虚构最大限度的张狂，没有“打碎生活”“重组生活”成“自我的生活”的工程，就甭谈什么创作。

我厌恶过于的真实，自然厌恶“搜集”素材时必有一支温和驯良的笔和闪闪洁白的记事簿，这徒劳的行为总使我想起小学生背运算法则的可笑举措。

生活原搬到纸上，把别人的原创引文章称为引经据典，是一件轻松又吃力的差事。“忠实于生活本”这提法是不是显得太虚假了一些？生活本又是什么？

不谈了，这些问题其实也太没意思。评论者们喜，就让他们为自己喜的观和事情天喜地去吧。

县城的邮局是一篇微型小说。

我得立即将一本书和几篇文章寄去，下午便来到了邮局。我原以为作为“微型小说”技巧之一的“人意料”的结局与我无多大系，不料我真的就像在写一篇人意料但又司空见惯的小小说。

那个长相酷似作的“放飞”这样一个动词的女同志拿了我那张五十圆面值的钞票左看右看，上瞄下瞅，几番站起来，几番冷直扫我午睡后还十二分倦怠的脸（我被它扫描得非常清醒了。女人的目光真是洗脸的帕，机上的扫描仪。）然后纸被撕裂似地说：“假钞！”